À la fleur de l'âge, elle s'en est allée

— Que t’ai-je fait mon Dieu ? Pendant que la maman de Berthe était en sanglot, cette dernière ne parlait pas. Elle était restée assise sur ce tabouret fait en bambou, son fils en mains, près du feu, naturellement dans la cuisine de sa mère. Son regard scrutait cette flamme qui remontait avec ardeur sur une marmite posée dessus, entre trois grosses pierres, dont la nébulosité de sa partie dorsale, donnait approximativement l’âge de cette dernière. Elle était vieille cette marmite, mais de ses entrailles, ressortait encore des mets irrésistibles.