Vert olive

« Sur le chemin qui la ramène à Bir Ziyad, Nahla regarde comme pour la première fois cette vieille terre sans nom. La route est cahoteuse et le service roule à toute allure, fenêtres ouvertes et cassette de Fairouz en boucle. Le chauffeur, un gros moustachu au nez crochu surmonté d'un unique sourcil, attrape une bouteille d'eau dans la portière et en avale la moitié d'une traite ; il éructe et murmure un hamdullah ! avant de s'essuyer le visage dans son keffieh noir et blanc […] ».