Même les morts ne renoncent jamais

L’homme fixa sa ceinture de pantalon autour de son biceps gauche, qu’il serra jusqu’à ce que la veine brachiale soit gonflée. D’un geste précis, il posa l’aiguille sur la peau du bras, puis d’une légère pression la fit pénétrer dans la veine – dire qu’il ne supportait pas les prises de sang et qu’il manquait à chaque examen médical de tomber dans les pommes. Siclieri songea une fois encore à Emmanuelle, cette jeune femme – un agent de police – qu’il avait embauchée dans cette mission d’infiltration, maintenant disparue depuis plusieurs jours, sans laisser de message, pas la moindre explication, pas d’appel téléphonique pour l’insulter, lui signaler qu’elle n’appréciait pas d’être utilisée, qu’on joue avec ses sentiments… Juste une fuite, dans le meilleur des cas… Une de plus… Dans le meilleur des cas… Dans le pire, impossible de la joindre, de la chercher sans prendre le risque de mettre à jour sa couverture… Seule. Il l’avait abandonnée… Lâchée parmi les fauves dans une cage dont la grille était fermée et pas de dresseur à l’horizon pour la faire sortir… Attentif à son avant-bras, il vit le liquide contenu dans le cylindre transparent prendre une teinte rouge, signe qu’il était bien dans la veine. Desserrant le ceinturon de sa main libre, il s’assit sur la cuvette des WC et appuya sans à-coup sur la pompe. Lentement, avec application, il s’envoya la totalité de son mélange dans la veine, prenant bien soin de ne pas la traverser et de perdre le liquide nourricier dans la fibre musculaire… Il n’avait pas l’intention de faire un cent mètres… Juste mourir un peu, encore une fois, sans faire le grand saut.