Le vent qui vient.

« Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées, des montagnes, des bois, des nuages, des mers… », dit le poète et pas n’importe lequel… sur ma tête d’enfer, sur ma tête d’envie l’horizon décroît ! Un chant s’élève sur le boulevard des artères, veines et veinules picotent, couleur sépia des fruits : des fleurs déversent l’ahurissant breuvage des dieux. Quelle poignée d’étincelles vertes, quelle poussée d’étoiles, que brûle le brasier, ô ciel garde mon souffle d’hiver retrouvé ! La rivière se tait à l’approche d’un bras mort, s’apaise enfin dans le sourire de ses berges tissées de gerbes de roseaux. Écriture est tissage-métissage des mots, soudure des sons, des odeurs à l’épissure du cœur…