Le Cafémaison

Dans le Cafémaison, j'avais une position incomparable : assis sur le tabouret de la caisse on ne faisait pas attention à mon jeune âge. Les réparties fusaient par gerbes, s'entremêlaient aux rires épais pour s'en aller gicler sur les lambris piquetés de chiures de mouches avant de retomber, éventées, sur le dépoli de faux marbre du comptoir. Pendant que mon père brillait de mille feux, dans toute la gloire de son rôle, je faisais mon miel de tout ce qui se passait autour de moi.