L'Unique

Des mots tombent de ses mains froides, Elle veut les ramollir, les pétrir. Quelque chose surgit, Un corps fissuré transperce le silence. « J’écris comme un enfant sans savoir où je vais. Se perdre, se retrouver, écrire. J’écris ce qui est là, simplement, ce que notre oeil a cessé de voir, ce flocon de neige au cœur de l’été, le miracle de l’existence. » Cinabrine dit sa course à être soi, à être, simplement être, une course effrénée, où elle nous invite à faire tomber les masques, à nous libérer de nos conditionnements et illusions, pour écouter, notre voix, nue, vierge.