Journal d'un petit Noir qui ne voulait plus vivre dans la case

Alors Mère me dit :

— Mon grand, quelle fatigue ? Pourquoi t’être tant mêlé de concepts, d’idéologies et d’histoires des Blancs ? 

— C’est la dernière fois, je le jure, avant que je ne quitte ce bas monde. Mais Mère, comment fallait-il faire ? Galoper encore dans le poème, et voilà que tu te retrouves seul. Ou alors on te regarde, telle une bête curieuse. Tout nègre suscite toujours cette curiosité. Quand pourtant l’Afrique apporte toujours cette fraîcheur. Presque personne ne veut de vérité « qui se puisse danser Â».

Mon traité remue trop d’idées, de paroxysme et de sédimentations.