De mal en merveille

Ô Petites Antilles ! Être quarante-huitard résonne dans les ciels comme le cri du crabier-bois privé de ravines ô vertes luxuriantes cages !
L’écho de l’enclave pétée craque dans la barque des cœurs comme un ultime orage.
Et chante, chante, chante le sublime battement d’ailes de la frégate ! Une fée gratte. S’éternise. Pique-bœuf. Éternité proclamée. Bois-lait.
L’Afrique blanchie de crimes demeure dans ses marigots ensanglantés. Ne meurt jamais.
Et la vieille Europe se lave les mains, indemnise à qui mieux-mieux les camelots du roi, plante ses chicots cariés de chiennes gourmandises dans l’amertume tropicale.