Chroniques d'un vieux Cévenol

« La Cévenne », il y a dans ce chaste singulier une chaleur, un élan de l’âme, parfois une volupté que l’on ne retrouve pas dans son pluriel. Peut-être est-ce dû à la féminité du mot.
« Ma Cévenne » disent les autochtones et aussitôt l’on ressent dans leur cœur une affection, un attachement indélébile, une tendresse allant jusqu’à la vénération pour certains, jusqu’à la piété pour d’autres.
La Cévenne fascine à cause de son histoire, mais également de la solennité de ses paysages, de ses espaces immenses, sauvages et frissonnants gorgés de lumière et de couleurs qui reflètent le bon dosage de la prudente nature dans l’amalgame de ses possibilités.
C’est cet amour de la terre natale que l’auteur de ces nouvelles dévoile quand il écrit : « Ces collines verdoyantes que j’ai parcourues maintes fois dans le lointain des jeux de mon enfance quand je fantasmais sur la couleur et le parfum d’une fleur, ces tertres ondoyants que je regarde maintenant avec un amour mystique, ces forêts profondes ont été les intimes confidentes de ma jeunesse, leur âme est soudée à la mienne, leur charme magnétique perdure dans je ne sais quelle geôle de mon esprit et nul ne pourra jamais rompre ce lien affectif… ».