L’arte della luna

Rome, Trieste ou Venise ou ailleurs dans le nord, Paola et les terres noires de Calabre, Rome encore, le haut plateau de la Sila et six portraits, trois hommes, trois femmes, six personnages autour du narrateur, de l’auteur pour nous raconter leurs parts de vérités et, parfois, le silence.

« Ta main cueille machinalement une olive et tâte du coin du pouce, geste rituel, l’épaisseur de la peau verte. Tu portes le fruit à ton nez, renifles l’olive comme tu reniflais la peau saline de Samia, laissant traîner tes narines le long de ses reins, humant sa nuque, respirant ses épaules, inspirant son souffle, expirant tes désirs, aspirant ses envies. Ta bouche embrasse la chair tendre, lisse, douce, sans entaille de Samia, de l’olive, de la pierre. Tu es toujours dans cette impasse au détour de la ruelle, en bas de cet escalier double volée, et tu es encore avec elle découvrant son corps comme à tes treize ans. »