Il pleut. Il neige.

« Il me reste aujourd’hui des brouillards de neige.
Nous sommes en 1990 aux Fourgs, les toits du Haut-Doubs. Tout est recouvert de blanc. Une pluie glaciale frappe nos fenêtres.
J’ai 12 ans. Un petit, 12 ans. Maman se cache et pleure. Je ne l’avais jamais vue pleurer.
Mon père jette des regards noirs. Ses rides se sont creusées, elles sont devenues les sillons que je dois franchir pour comprendre ce qui nous arrive, à nous, les Ginardi. »