Livre

À quel moment la poussière tombe

À quel moment la poussière tombe

Par Christophe Allwright

Thème : Arts et spectacle

Date de publication : 04/09/2015

Lui : C’est ça que tu veux ? Te recouvrir de la poussière d’argent du passé ?
Elle : Je ne veux rien.
Ils sont deux. C'est plus pratique pour s'aimer. Mais s'aiment-ils encore ? Ils tournent en rond. Six mois qu'ils n'ont plus fait l'amour. Ils cherchent à se comprendre. L'un et l'autre enfermés dans la prison dorée de leur absence de désir. Ils n'ont pas d'enfant, mais pour en faire il faudrait quelques étreintes, ne serait-ce que passagères. Ils se disputent. Sur la couleur du sofa, parce qu'il ne descend jamais les poubelles (qu'elle dit…). Ils sont l'un et l'autre en psychanalyse. Scènes dans le secret du cabinet, scènes où ils rejouent ce qu'ils ont déjà dit, mais avec une mauvaise foi souveraine. C'est drôle à en pleurer. Ainsi, l'amour, ce ne serait que cette impossible tentative de se réunir, par delà nos différences, dans une fusion rêvée ? Ainsi, l'amour s'effacerait devant la poêle à frire? C'est à voir ! À lire. À jouer. "
  • Roman (134x204)
  • 98 pages
  • ISBN : 9782332892966
12,00 €
5,99 €
Papier
Numérique

Christophe Allwright

Biographie

Christophe Allwright

Christophe Allwright est aujourd'hui âgé de 59 ans. Le théâtre, par ses ascendants, il est tombé dedans quand il était petit. Il sent encore flotter parfois dans l'air immatériel l'ombre du grand ancêtre : Jacques Copeau.
À 18 ans, il joua son premier spectacle professionnel, Lettre à mon fils, une pièce de Catherine de Seynes, mise en scène par Gérard Lorrin. Il savait que dans la salle, il y avait son grand-père et sa grand-mère, Jean et Marie-Hélène Dasté, son père et sa mère, Graeme Allwright et Catherine Dasté, et... le grand Roger Blin. Sans doute, y en avait-il d'autres dont il a perdu le souvenir. Le spectacle commençait avec lui, qui entrait sur scène un bougeoir à la main. Seule la pâle lumière de la bougie éclairait le public, petite mer de têtes attentives et terriblement silencieuses tout d'un coup... Il n'avait conscience que de la seule présence de ce qu'il lui semblait être un jury qui allait, ou non, lui donner le droit d'avoir son petit strapontin à la grande table familiale... Il devait poser le bougeoir sur un banc. Sa main tremblait tant qu'il y eut une série de petits chocs, un petit roulement sur le bois... La flamme cessa de danser, et il allait, il devait, parler, bouger, jouer... Ce qui s'est passé ensuite, ça lui appartient. Il est un peu acteur, un peu auteur, metteur en scène, musicien, réalisateur, mais ce qui est sûr, c'est qu'il tremble encore !

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