Ma mère utilisait deux sortes de boites pour ses petits rangements. Celle à biscuits, métallique, carrée du pied, pour sa réserve de petite mercerie et la boite à chaussures pour les cartes et les lettres à conserver…
C’est bien après mon retour qu’elle m’a donné, feignant de l’avoir oubliée « ma » boite de courrier : « Je crois qu’elles sont toutes là… ! »
Veuve d’un premier mari, remariée à son frère de dix ans son aîné, ils se savaient âgés.
Vingt cinq mois de service militaire au temps des affrontements en Algérie, plus de trois cents lettres les avaient renseigné, rassuré, soutenu peut-être.
Leurs deux fils sous les drapeaux, mon frère instituteur et moi, désigné successeur du métier de mon père
Des plaines d’Alsace aux djebels algériens, l’intégralité du courrier d’un appelé

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