Dans Paris, il est un mendiant ; clodo un peu particulier. À vrai dire, il ne se définit pas comme tel. La ville le nourrit ; lui, racle du violon pour elle.
Le violoneux. C’est le seul blase qu’on lui connaisse, et le seul nom qu’il se donne. Il faut dire qu’au soleil noir de la rue, il tente d’oublier les fantômes de son passé, sous cette errance qui pour misérable paraît lui convenir.
Mais cette paix précaire va prendre fin.
Embarqué malgré lui aux côtés du commissaire Maurin, il va devoir plonger dans les arcanes d’un groupe sectaire pour élucider le rituel macabre d’une série de meurtres sordides. Pourquoi lui ?
Dans cet âpre quotidien, une chose noire va tenter de le détruire.
En connaîtra-t-il la parade ?
Attention, thriller hautement toxique !

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